MALENDREÇOS, poema 14

Aquest és el darrer dels 13 poemes en castellà recuperats de l'oblit. Ha estat interessant l'exercici de memòria i de descobriment. Qui pot recordar si, quan el vaig escriure, no havia llegit poetes de veneració com Miguel Hernández o el mateix Federico. Quan els llegeixo, tanco els ulls i  un bri d'enveja s'escola entre les meves parpelles. Qui pogués! Qui sabés! Qui sentís!! 

Grises olivos de hojas

olvidadas en viento de invierno gris.

Manos expertas y aprendices,

mezcladas en el mismo paño,
que miden pulgadas de helados terrones.

Bajo el ritmo que baquetas

masculinas marcan al alba,

componen sinfonías incompletas

de Schuberts repletos de cultura popular.

Y el tinte de las aceitunas

enluta uñas sin manicura

y dibuja arrugas perpetuas en las manos,

como láminas de psiquiatra sin diván.

El viento dibuja en el olivar

pinceladas albas, y verdes, y albas.

Su capricho dispone el color,

aquí y allá, sin más orden que el suyo.

Viento que suelta los cabellos,

que con el frío corta,

que hiela las lágrimas;

mientras,

con el monótono ritmo

de las varas en las ramas,

pasa un año más para el olivo,

y uno … menos.