Un diumenge d'agost i a Zamora. El cel és net, d'un blau molt intens; i les ombres, refugi de les calorines que hem passat aquest estiu arreu. Després de visitar la ciutat, guiats pels seus carrer per un servei del mateix ajuntament, enllestim la visita al pont del riu.
Hem parlat dels Lusitans i el seu cabdill Viriato; hem parlat també del Cid i l'inici de la seva llegenda, i d'Unamuno i els seus itineraris. Suposo aquesta la raó: escric en castellà.
El
Duero verdea en espejos
en
Zamora,
a
los pies del puente de piedra.
Los
arcos y sobrearcos,
dibujados
de antiguo,
repasan
sus arrugas en el reflejo del agua.
Cuentan
sus años, sus siglos, sus momentos
dando
espacio a muchas culturas para cruzar,
de
una orilla a otra orilla:
de
Lusitania a Roma
o
de Germania y sus godos,
a
los árabes movidos por religión.
De
la media luna a la cruz,
dominadora,
dictadora,
en
ocasiones, tirana,
en
otras, comprensiva y fiel.
Entre
todas las ideas del hombre,
el
puente, las piedras, y de siempre,
el
río eterno verdeando en estío de sed.
Vigilantes,
las aceñas
continúan
ajustando su caudal,
hambrientas
de agua y … de pan.
