(Poema número 33)
I
al fons, insistent,
la
caixa d’una bateria impersonal,
la
darrera corda d’un baix subtil,
un
peu que, ignorant en notes
i
pentagrames buits,
marqués
rítmicament la pausa
Cada onada és un picar de mans,
cada
recargolar de les aigües
és
un pas de ball sense assajar,
un
cop màgic de dits,
una
llunyana batalla entre el silenci
i
la més humida de les tonades.
Torno
la mirada als blancalls
quan,
sense respecte per l’ordre,
esquitxen
el paisatge de blanc
aclarint
el blau de les aigües;
entre
ells,
entre
les seves desafinades notes
trobaré
la meva música,
semblen tan reals aquestes imatges!!
ResponderEliminar