(Poema número 45)
Invisible,
si
ho intentes et fa plorar;
inabastable,
com
tancar entre els dit,
entre
les mans,
tot
allò que ens porta l’aire?
Musical,
a
cau d’orella ens xiuxiueja,
amb
mitges veritats,
d’on
ve i a on va;
perfumat,
recollint
les essències i els somnis
de
les flors, dels arbres,
de
la gent,
de
les muntanyes.
Però
gust?
Té
gust l’aire?
Un
regust de ciutat,
de
fum i sutge,
de
crits i presses,
de
llums als vidres,
rera les finestres,
de
poc temps i massa a fer;
un
sabor de natura enllaunada,
que
no es rendeix,
que
lluita per aixecar el cap,
orgullosa
entre
les pedres;
paladar
d’angoixa,
de
“què faria si pogués...
si
la rutina no em tanqués,
com
em tanca,
rera
el mur de la impotència
i
la covardia?”
No hay comentarios:
Publicar un comentario