(Poema número 43)
Ulls
clucs.
No
calen imatges que m’il·lustrin
ni
sons que m’acompanyin,
ni
tactes manipuladors d’imatge aparent,
ni
olors indicatives que distreguin
l’atenció.
Només
un sentit en joc
per
deduir, recordant,
quin
gust té la memòria
i
la vida
si
les passo
pel
tamís d’un únic sentit.
El
gust.
La
llengua en lluita estreta
amb
el paladar,
enjogassada
amb les dents
que
li retornen
(prudents)
cada
una de les sensacions;
l’aire,
subtil però estret,
es
presta a l’ajuda
per
separar, una a una,
totes
alhora
cada
una de les sensacions.
Ulls
clucs.
fermament
clucs.
No hay comentarios:
Publicar un comentario