El Tordera, el meu riu.

(Poema número 40)

Un pentagrama

de temps i d’espai perduts en la història,

(amb un compàs de mesura variable segons el poble)

Això és el meu riu:

música d’originals instants

on els joncs i les canyes

marquen ritme.

Els meandres enjogassats

recargolen el seu destí

dibuixant en la llera

somnis de volutes de fum

exhalant el seu perfum

de caprici

per entre el verd de ribera.

La primavera exuberant

ens presenta els “alegros”

de Vivaldis impersonals,

mentre, nosaltres,

els mortals, des de la riba,

admirem el dibuix

fet per les notes a la sorra.

Un “pianíssimo” estival

eixuga tota nota

deixant el silenci com a solista

del concert.

Arriba la tardor,

i l’hivern,

i totes alhora,

les notes, ja descansades,

recuperen assenyades

les impossibles tonades

de l’aigua als meus peus.

Concert del meu riu

arran del meu poble,

no deixis que t’enyori!

Si, el bosque ya huele a otoño

No recuerdo desde cuando, seguramente mucho antes de que yo fuera capaz de recordar.

Las primeras lluvias de otoño nos hacían sonreír: cada gota era la promesa de una posible cosecha de setas.

Llegaban los sábados, apresurados sábados de infancia y, todavía masticando el último bocado, allá nos lanzábamos los cuatro, andando de camino al bosque.

Mi madre calzaba unas botas de agua de media caña; mi padre unas chirucas, eternas chirucas irrompibles olvidadas durante todo el año y recordadas justo antes de salir; mi hermana y yo calzábamos… no recuerdo qué, quizás sonrisas, quizás tiempo compartido después de toda una semana encerrados con los libros, madrugones y luz artificial.

¿Cestos? Dos, uno mi madre y otro mi padre. Mi hermana y yo colaborábamos con el que teníamos más cerca. A mí me gustaba seguir a mi padre porque se metía por los sitios más complicados, sinónimo de aventura, de fantasía, de … sueños. Recuerdo una vez que tanto me compliqué entre los arbustos que tuvo que venir el perro a “salvarme”: me agarré a su cola y me ayudó a salir. Siempre lo celebramos: “Liber” (así se llamaba el perro) el héroe.

Aprendí los nombres de las setas entre la inseguridad de mi madre, siempre dudando, y la seguridad de mi padre, introduciendo cada temporada nuevas especies en el catálogo familiar. Incluso recuerdo sus frases cuando ahora respondo, ilusionado, a las preguntas de mi hijo.

Sí, ha llegado el puente y hemos ido al bosque. Ya no vamos andando, entramos hasta el alma de las sombras con el coche. Entre muchas setas desconocidas enseguida vemos las conocidas por todos: compresas, latas, botellas de plástico…, si te fijas bien, en las entradas cercanas a la carretera se puede ver incluso algún condón.

¿Aún no sé por qué nos hace tan feliz encontrar setas? El gasto de gasolina, el tiempo y los sudores valen más de lo que vale un kilo en el mercado, sin embargo, qué feliz nos hace poderlas recoger en lugar de comprar.

A menudo llego a la conclusión de que cada seta robada a la hojarasca es un guiño a mi infancia, un momento con mis ocho o diez años, un segundo con nuestras llamadas por el bosque, intentando situarnos en el espacio; una suerte, una heroicidad, un abrazo estrecho con la tradición vivida.

Sí, el bosque ya huele a otoño.

Qui dóna el poder al mercat

(Poema número 39)

 

Soroll de mercat,

de llengües que s’entrecreuen,

com les mans,

amb contacte subtil,

lleugerament prudent,

perquè la desconeixença em fa por

i no cal donar facilitats

al món

per conèixer les meves

debilitats.

Un crida el color verd,

mentre altre suposa

que a tothom importa

i interessa

que el vermell és més sofert,

que cal ser alegre

i posar color a la vida.

Mentre tant, el mercat intens continua

desgranant les hores,

com qui deixa passar el seu destí,

davant de casa

i se’l mira seriosament

però de lluny,

sense gosar

agafar-lo de les mans i cridar-li,

(amb crit desesperat)

que ell no és l’amo,

que no pot seguir

decidint

qui, com i què

s’ha de fer.

Agafaré jo les meves brides?

No es una noticia más

Iñaki, ¡cuánta razón tienes!

Había oído al juez de menores de Granada, don Emilio Calatayud, incluso hace un par de veranos leí uno de sus libros, comulgando, claro está, con la mayoría de sus sugerencias y opiniones. Pero, gracias a internet, he podido oír un especial cierre en las noticias de Iñaki Gabilondo que no tiene desperdicio; no sobra ni una coma a toda su intervención. Tanto me ha gustado que os he colgado el enlace para que podáis degustarlo. Sí, es cierto, quizá le falte algo de rapsodia, pero eso no es inconveniente para que, en un par de minutos se le entienda todo muy, pero que muy bien. Gracias Iñaki. 
http://www.youtube.com/watch?v=EXqe_m1nJcs

Veu infantil

(Poema número 38) 

L’aire s’ha parat de sobte.

No fa ni un moment que el vent demanava pas,

que exigia atenció fidel

per la seva habitual

monòtona tonada

i tot... s’ha parat.

Una veu pueril

llunyana,

dolça,

plàcida;

absent del moment

i inconscient que jo el conegui,

canta.

No hi ha melodies elaborades en ella,

no hi ha més dificultat

que una nota sospesa a l’aire,

subtilment sostinguda

per sobre els nostres caps.

Senzilla,

humil,

simplement infantil,

però sencera,

comunicant,

plena.

Tot s’atura,

tot calla,

cal escoltar el seu final,

quan la darrera corxera

es perd entre la boira;

aleshores,

un cop acabada,

el vent,

que tot ho escoltava, pacient,

recupera,

monòtonament fidel,

la seva acostumada tonada.

La música del cos

( Poema número 37)

Dia a dia,

el teu cos escriu

melòdica simfonia

especialment per tu

i... ni l’escoltes!

El contrabaix del cor

n’és la sàvia batuta

marcant, amb enèrgiques ordres,

un ritme, el vital.

En accelerar-se

els moviments de la peça

desgranen al·legros nerviosos,

adàgios melodiosos,

o rondós de comiat.

El vent tensa les cordes

dels violins,

-els teus cabells-

i amb arc expert

acaricia, frega o, fins i tot, violenta,

tram a tram,

la tensió d’un moment.

La melodia puja, impetuosa,

una escala de notes impossibles

per deixar-se caure,

segons després

per la mateixa espiral.

Saps en la teva boca

tot el cos d’instruments de vent,

a punt i preparat,

no cal obrir-la,

no cal pronunciar res,

coneixes les possibilitats

i és aquesta capacitat,

en silenci,

qui marca el concert.

El director està a punt,

l’auditori...

                        no!