La
mà del poder estira els dits amunt,
i
més amunt,
i,
quan arriba dalt de tot,
esdevé
cotó de sucre
que
perd el dolç
en la força de la tempesta.
en la força de la tempesta.
Ja
no és gris el seu color,
és
en tot i del tot
... negre.
L’amenaça
fa ombra
i,
sota ella, trobo el més temut:
és
el record persistent
que
barrina, metòdic i eficaç,
els
cervells indefensos,
que
pentina, amb mà ferma i insensible,
a
contrapèl,
tot
allò que de veres s’ha estimat.
(Com
campana insistent
que
es trenca de coneguts difunts)
És
el dolor qui ens ve a veure
sense
tarja de visita,
sense
agenda preparada,
sense
hores concertades que preparin el moment;
quan
la seva força avança
ens
enfosqueix,
i
no hi ha possible defensa.
Aleshores,
esperades
però no desitjades,
són
altres les gotes
que
es desprenen del poder de la tempesta,
gotes
que, aquestes sí, esdevenen salades
i
recorren,
tremoloses
i insatisfetes,
les
nostres galtes,
avall,
tan
avall com havia pujat
abans
el
cotó fluix de caramel.
No hay comentarios:
Publicar un comentario