(Poema número 28)
estirant
una mica la mà,
gratar
la panxa, rodona i blanca,
d’aquesta
burra eterna
de
gris i fred.
Domina
tant l’espai sobre els nostres caps
que,
mirant amunt, ens ajupim inquiets,
no
fos cas que es deixés caure
sense
adonar-se’n
i
ens trobes a tots a sota.
Aquest
color imprecís
glaça
les parles
i
desprèn, poc a poc,
floc
a floc,
mots
de tristor i melangia
confosa
i barrejada
amb
la llum grisa de l’hivern.
Cada
lletra és un glaçó
on
es tanca un record,
transparent,
és clar,
perquè
són els records
més
propers als sentiments,
i
els sentiments,
posats
al palmell de la mà,
mirats
de ben a prop,
no
tenen color que els pinti de mentida,
són,
No hay comentarios:
Publicar un comentario