(Quart poema setmanal)
La fragància de la terra molla
m’omple els sentits d’històries passades
prop la pluja:
de tempesta enrabiada,
on els llamps enceguen les migdiades
i els trons esberlen la calor
fent fumejar, sorprès, l’asfalt cansat i calent.
L’ozó es passeja aprofitant la fresca
i, gota a
gota, els bassals recullen
la pols estival.
Tinc por del soroll
però... tant se me’n dóna,
desitjo embolcallar-me de perfums:
d’aigua, fresca,
caient a batzegades;
de vent, furiós,
que m’acosta els arbres més alts;
de taronges, blaus, grocs i morats,
colors de llarga tarda interrompuda,
omplint la paleta d’un pintor impersonal.
Un final de novembre,
lent i gris,
potser... també trist.
El llevant no deixa de plorar ja fa dies.
Lluny de les onades
ni oreig de sal, ni sorra,
però sí m’arriben els seus perfums:
Miro amunt amb els ulls mig aclucats,
i, amb el xim-xim mullant-me la cara,
observo, divertit, els núvols fent carreres
cercant qui es buida el primer.
És aleshores quan el sento,
quan arriba el mar a casa
sense permís de més llei física
que la del vent i el meu desig.
No hay comentarios:
Publicar un comentario